Escribo con los pies muy fríos. El problema es que el problema soy yo. Quedo exhausta y exaltada, la perversión me lleva a depresiones incalculables, histérica disfrazada de ecléctica, negada a habitarme, loca con bronca, sedienta de paz, de equilibrio nada más, soy un monstruo tosco, una contradicción insoportable, un odio, soy mi amor imposible, mi propio amor no correspondido. Yo habría sido feliz si no hubiera nacido.